De lunes...

Lo ha logrado... ha muerto en su jodida cama.
Y Margaret Thatcher está "profundamente entristecida"...
HOY ME PERSIGUE UNA INTENSA SENSACIÓN DE FRACASO.
Y yo, a pesar de exhibir uno de esos chistes fáciles que son mi mejor perfil, de lo que quiero hablar es de que Ira Kaplan me firmó un disco al terminar el concierto de Yo La Tengo... tras una conversación algo surrealista (dónde han quedado las poses en el rock? que se vayan a tomar por culo...).
Ya contaré.
Y vuelvo a tener la sensación de que me falta el tiempo hasta para acariciarte... y que además no me adapto nada bien a que me falte el tiempo para todo eso que me importa mucho más que lo que hago durante tantas horas al día. Todavía me enfado y me bloqueo...
Y además me muero de sueño... que ayer a pesar del taxi llegué tarde a casa... iba en serio lo de que se lo tuve que quitar a dos yonquis que querían ir a las barranquillas... eran las 00:30... y el taxista prefería irse conmigo... una vez robado el taxi me di cuenta de que el taxista me daba algo de miedo.
Tanto que no me atrevía preguntarle si podía fumar cuando él iba fumando todo el tiempo... tanto que al minuto estábamos charlando sobre que yo había sido su mejor carrera del día... And the winner is... tanto que el tipo era un mago del camuflaje a pesar de parecerse a Bukowski... tanto miedo me daba que le nombraría mi protector y me dejaría caer de espaldas con los ojos cerrados. Y su primera misión sería descambiar la tarjeta de la cámara de fotos, y recuperar las fotografías del atasco.. una serie que ya no podrá ver el señor gato. Y a él le dedico esto... y al 174.